Ya no formo parte de esto.

Hay veces en la que me siento muy infantil... enamorada como una nena de 5to grado. Hoy descubri muchos  cuadernos donde escribia y me expresaba, me rei mucho de eso. Una mirada al pasado fue suficiente para darme cuenta que he cambiado tanto, no crecí, mi cuerpo transmutó, mis ideales, mis creencias, mis gustos, todo absolutamente todo es distinto y me sorprende, aunque parezca estúpido me sorprende. 
Siento que este es un espacio bizarro de divagues, de palabras sin sentido, de necesidad, necesidad de expresar, destilar y aullentar las palabras que se me cruzan y los pensamientos que me atacan. No hay otro camino para el alivio y la tranquilidad... todo lo que entra tiene que salir. Yo no sé por qué escribo, tampoco para quién porque ya perdi la cuenta. En esos cuadernos escribia lo que queria ser de grande, queria escribir, ser escritora, ahora no lo quiero, no lo deseo más. Seria capaz de convertirme en una mercenaria si olvido esas raices... pero caeria en lo más bajo, no me crie con esos valores. Sé que no soy asi, que soy conformista, que puedo querer todo lo que tengo. Sé que sigo siendo una nena, una nena monstruo, una nena tierna que se disfraza de friki que todavia escribe en cuadernitos y hace dibujitos y tiene amores platonicos. La nena que se esconde en el armario a jugar y a imaginar. 
La nena pedia salir en silencio y hoy la escuché y la rescaté. Le tomé una mano primero y luego la otra, se arrodilló en el suelo se levantó y me miró fijo a los ojos diciendome que la deje libre de una vez. Ya no era una nena. Ya está... crecé, despertá, te caes del arbol, mirate al espejo, tus parientes que no te ven hace mucho te dicen lo grande que estas. Y sí nena, ya estas grande... Hoy no me despertaste, te despertaste vos, hoy no me salvaste... te acabas de salvar vos. 
Decidi prender fuego el pasado, los cuadernos, los dibujos, las cartitas. La nena ya se fue. En este arbol, en el jardin de mi casa se hicieron cenizas mis viejos escritos. Planté una semillita, va a crecer... voy a crecer. 






"Divagar es incoherente como una droga, una confesion que no se da jamás entera pero alivia"