Poemas que son lanzados al viento
Que dejaron de ser para alguien
Que quizás se los adueñe el olvido.
Poemas suicidas que divagaron entre los flagelos de una mente jodida y lúgubre
Que fueron escritos bajo efectos de pastillas, de alcohol, de noches solitarias,
De copas rotas, de sueños frustrados.
Pero solo soy suicida,
Mis obras están muertas
¡Muertas las manos inútiles que las escribe!
Obras agonizantes producto de un ser trastornado y miedoso
Enterrado en fosas obscuras de fracasos
Y yo sé que cuando mi ultimo suspiro se lo adueñe el infierno
Mis poemas cobraran vida,
Algún vivo de esos que andan por ahí ha de darles vida
Tal vez resuene mi nombre junto a ellas o tal vez no
Pero sé que alguien leerá mis letras por casualidad, cada tanto
Y es ahí donde estará mi espíritu y mi esencia viva
Aunque mi cuerpo este posando solitario y callado ante tantos gusanos.
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